За горизонт. [СИ] - Страница 46

Порто–Франко — столица незалежных орденских владений на диком туземном берегу. Центр торговли, финансов, развлечений, город–порт, город–крепость, пуп земли и прочее, прочее, прочее.

От просторов степи Порто–Франко прикрылся дымовой завесой, чадящей жирным дымом свалки. «Головастик» ныряет в шлейф сизого отвратного дыма, неспешно сносимого в сторону моря вечерним бризом.

Проскочив дым, попадаю в раскинувшийся по обеим сторонам дороги табор. Сбившиеся в кучки люди, составленные в круг машины, палатки, дым костров и запах готовящийся пищи. Группа негров, под аккомпанемент орущей магнитолы, выделывает акробатические па дикого африканского танца. В сотне метров от негров невозмутимые, как само небо, сыны востока свежуют только что забитую животину. Тут же собаки выясняют права на шланги сизых, полных дерьма кишок и прочую отвергнутую людьми требуху. Кони, коровы, бараны, овцы, голые дети и гоняющие мяч подростки.

Судя по запаху, нужду без затей стравляют тут же.

Справа вспыхивает потасовка между кучкой негров и парнями цыганистой наружности. Дерутся предельно жестко, без компромиссов, холодняк и дреколье идут в ход практически сразу. Со стороны цыган к драке подключаются бабы. Наперерез мне, через дорогу к неграм спешит подкрепление. Спустя минуту, за спиной хлопает первый выстрел.

Чумазые дети норовят вскочить на длинную подножку «головастика». Сбрасываю скорость до двадцати километров в час и кладу обрез на торпеду. Шоб было, а то взгляды у местного населения недобрые.

Детей сменяют страшные, как вся моя жизнь, девки вполне определённого рода занятий. Между замызганными, больше похожими на шатры, палатками огромный лысый детина пристроился сзади к поставленной на четвереньки толстой негритянке.

— Ной! Ты определенно мужик, матерый человечище. Легенда по всем статьям. Нечета раскачанным быкам–беспредельщикам вроде Геракла или Язона. Вычеркнуть из красной книги Гидру, придушить пещерного льва (хотя может он сам сдох от старости, у льва теперь не спросишь), почистить то ли королевский сортир, то ли королевские конюшни (хотя есть мнение, в те времена это почти одно и то же). Разве же это подвиг? Тем более с сортиром и гидрой получился незачет.

А вот целый год терпеть подобный кагал в замкнутом мирке ковчега. Вот уж где нужно иметь нервы толщиной с канат и стальную волю.

Под мысли о делах давно минувших дней наконец–то доезжаю до пересечения центрального тракта с местной кольцевой дорогой.

Прямо не пущают полосатый шлагбаум и злые дядьки с американскими автоматами.

Не пущают и не надо. Мне налево — на север, вдоль прикинувшейся городской стеной невысокой насыпи с рядами колючки по гребню.

По моему скромному разумению, вся эта бутафорская фортификация преследует одну цель — не допустить прорыва нежелательного автотранспорта на территорию города.

Опровергая мое предположение, замечаю идущий вдоль периметра патруль. Патруль, время от времени проверяет состояние фортификаций.

Нет бы, по доброй европейской традиции, навешать на колючку пустых консервных банок. Блюдут политес.

На отсыпанном галькой грейдере объездной дороги прибавляю до крейсерских сорока километров.

Полоса земли между лентой кольцевой дороги и границей города также забита переселенцами, но тут другой мир.

Первое, что бросается в глаза — однородность людской массы. Нет ярко выраженных очагов концентрации по национальным или иным признакам. Хотя, может и есть. Тут почти все белые. Пойми, кто француз, а кто австралиец.

Второе — подобие геометрической расстановки или как минимум отсутствие хаоса в этом вопросе. Сказывается две тысячи лет европейского общежития.

Прилично народу собрали, я бы тысяч семь–восемь предположил смело.

Не успев толком осмотреться в местных реалиях, упираюсь в северный КПП.

Ого, а тут все по–взрослому. Поскромнее, чем на Базе, но без поддержки серьёзной брони и тут ловить нечего.

Я так понимаю, прикинувшаяся капониром бронетехника — классика местного архитектурного стиля.

И еще занятная деталь — площадка перед КПП и уходящая в сторону городской застройки улица вымощены камнем. Добротное такое мощение, не хуже улиц старой Риги или Таллина. Яркий пример того, что с асфальтом проблемы, а нормальную улицу иметь хочется.

Мне опять налево, на трассу в сторону местного фатерлянда.

Хм, с северной стороны города табор практически отсутствует. И свалка отсутствует. Ощущается присутствие белого человека. Что меня смущает — практически полное отсутствие отечественной техники. Где тут мои соплеменники кучкуются?

А вот и они, накаркал, называется. Сбрасываю скорость — надо присмотреться к народу.

Десятка два разнокалиберных джипов, два 131–х ЗиЛа и «шишига» составляют местный автопарк.

Группа раздетых по пояс поджарых мужиков, отсвечивая синевой расписных торсов, играет в карты, на составленных вокруг стальной бочки пластмассовых стульчиках.

Не рубится и не режется, а именно играет. Бесстрастные лица, скупые движения и непередаваемый НЕРВ напряжения внешне спокойных игроков. Судя по выкладываемым на бочку патронам, играют именно на них.

Хе–х, деньги на бочку, это как раз про подобный контингент.

За грузовиками десяток рыл «быков» принимают на грудь, под шашлычок.

Хмурый парень в камуфляже чистит «СВД», соседи ему определенно не нравятся.

Последними стоят два полноприводных микроавтобуса с девицами, внешность которых не оставляет сомнений в их профессии.